黑夜里踽踽独行，暖黄的灯光下是我的影。

有光便有影。

我是那春光下，抽出嫩芽的草，嗅着花香，从地里往上冒。春雨来了，张开嘴恣意地喝着天降的甘霖；春风来了，就随风起舞，摇晃着脑袋，唱着“沙沙”的歌。“春光易把人儿抛，红了樱桃，绿了芭蕉”，夏日已至，刺烈的阳光晒得我睁不开眼，于是有了影。

影在烈日下，没精打采地垂着脑袋，干巴巴的一点也不好看。夏日的风，吹来阵阵干燥的热。才转眼，天上便拢了一层厚厚的乌云，霎时，大颗大颗的雨珠直往身上砸，我分不清那是雨水还是泪珠。天色暗沉，狂风作舞，风吹弯了影的腰，雨却依旧毫不怜惜地砸在影的身上。我想：那可真疼。

风雨渐息，晶莹的水珠落满了影的全身，他颤了颤身子却是依旧抬起了头。

“晴空一鹤排云上”刘禹锡口中的秋天来了。我快活地嗅着水果的芳香，看着金黄的田野，秋风拂过一道稻浪。我惬意地看着，农民的脸上笑出一朵花，颗颗粒粒饱满的汗珠被挥落，稻浪深处时不时传来欢作文声笑语。我感到有一丝困倦，打了一个大大的哈欠，伸了伸腰。我看着辛苦一年获得丰收的人们，幸福着他们的幸福。

“冻笔新诗懒写”诗仙停下了他的笔，竟是寒冬已至。怯懦的我早已换上了影，那在寒风中瑟瑟发抖的不是他还有谁？他泛黄的身子蜷缩着，枯黄而缺乏营养的模样。寒风吹得我缩了缩身子，看着刺骨的寒风凌迟着影。我想：影怕是要留在冬天了。何时，竟飘起了雪花，似比那感天动地的窦娥的冤屈还大，一片片雪花积在影的身子上，依稀只可从雪白中窥得一点枯黄，我看着影微弱地喘息着。

我轻声地问他：“你还坚持得住吗？”他开了开微阖的眼，无力地说：“我还想去看看春天的花，我还想去看看秋天的雁。”我知晓，影为我经历苦难，我才得以看到影心心念念的风景。

影还是没熬过那个寒冷的冬天，他说：“明年春天，请替我去看那花”。

人们常说：风中有音，光中有影。其实，没有光也有影。

没有影才没了光，阳光下如影随形，地上的影让我知晓有了光。

有光就有影，就有黑暗。光和影之间总是存在着一种微妙的关系。光绝对不仅仅是因为黑暗而存在的，正如白昼中的烈阳，也会生长在光明的时刻。而大部分光是为了黑暗而存在，正如电灯、蜡烛、月亮、星星。

像往常一样，今年夏天我又回到了爷爷住的小乡镇。乡镇可没有城市的电路发达，一天晚上，屋子就停电了。

在没有很多光源的乡下，一停电便是伸手不见五指的无尽黑暗，能感受到的仅有知了、蟋蟀不间断的细语和夏日清爽的风儿。

爷爷似已习惯这种日子，拿出了早已储备在家的蜡烛。一直在城市里居住的我可没怎么见过蜡烛，便和爷爷坐在小凳上点蜡烛，爷爷告诉我，在他以前的那个年代，晚上都是无光的，唯有靠蜡烛撕碎漫漫长夜。

爷爷告诉我，蜡烛燃了半个小时便要剪烛花了。我看见棉芯上跳着猩红的火花，爷爷说这就是要剪了。如果不剪，费蜡烛不说，还会淌下串串烛泪，脏了蜡烛。

爷爷剪烛花，不像别人用的是剪刀，他用的是自己的手，将大拇指和二拇指并到一起，屏住气息探进烛苗，尖锐的指甲盖比剪刀还要锋利，一截棉芯飞快地被掐折了，蜡烛的光焰又变得斯文了。

爷爷这样做，作文从未把手烧着，不是他肉皮厚，而是因为眼疾手快，这是从小练出来的本事。

烧剩的蜡烛瘪着身子，但它们也不会被扔掉。爷爷说，奶奶和以前的女孩子喜欢把它们攒到一起，用一个铁皮盒盛了，坐到火炉上，溶化它们，再采来几枝干树枝，用手指蘸着滚烫的烛油捏蜡花。

蜡花如梅花，看上去晶莹璀璨，有喜欢粉色的，就在蜡烛中添上一截红烛，溶化后捏出的蜡花就是粉红色的了。

在那个年代，谁家的柜子和窗棂里没有插着几枝蜡花呢！看来光的结束也不总是黑暗，而是通过另一种渠道，又获得了明媚的新生。

见蜡烛燃得正旺，我和爷爷做起了手影。

“你看，我这个是小鸟！”

“你那个不好看，看我的小兔。”

“这个你就不会了吧，看，这头牛嘴巴还会动！”

爷孙俩的欢声笑语中流淌出了光明，这种光明照亮人们荒芜的内心，永远没有阴影。

生活的富足，使马灯、油灯渐次别我们而去了，蜡烛也只成了时髦的展览或浪漫的代表。

当我们踏着繁华街市中越来越绚丽的霓虹灯影归家，为再也找不见旧时灯影的痕迹而发出一声叹息的时候，那些灯影斑驳的往事，注定会在午夜梦回时幽幽地呈现。