秋，如同徐志摩对康桥的眷恋一般，轻轻的来又轻轻的走。当那微凉的晨风吹起昨夜的落叶时，秋便来了。昔日里喧闹的蝉突然收起了歌声，昨天还灼热的太阳突然变得温润如水，热了一个季节的风，此时也透出了一丝凉意。秋天，便在这安静的序幕中，缓缓的从季节的轮回中走来。

在我眼里，秋是位成熟的少妇。她隐去了春的稚嫩，褪下了夏的浮躁，着一件白底青花的旗袍，静静地站在那里，不需言语，自有一份端庄大气。她的脸上戴着一层薄雾般的轻纱，只留下一双明亮的眼睛，带着秋夜中明星的光芒，让人只一眼，就再也移不开目光。她的嘴角似乎是笑着，可总让人看的不分明，透着朦胧的美。秋就这样朝我们静静走来，随风而散的是桂花醉人的香气。

人们都说，秋是收获的季节，是该放声大笑的季节，是荡漾着橘黄与橙红的季节。但，那怎么能是秋呢？这就像让一位从苏州园林里走出的小家碧玉去跳热情的探戈，总是不对味啊。在我看来，那些欢笑，收获，明亮而热烈的颜色，都是属于夏天的，是在夏天的尾巴上。也只有夏那样热情而明媚的女子，才穿得上这样鲜艳的颜色。真正的秋，是在收获之后，欢笑之后的那一抹宁静淡雅，那才是秋真正的韵味，如同自家酿的米酒，酒不醉人，那香气却让人醉了。

秋最美的地方，全部都给了雨。这秋天的雨，舍掉了春的矜持，敛去了夏的热情，仿佛携着幽幽的书卷气，传递出了作文历史的淡淡沧桑与辽远。看那曾经飘逸的云，一点点从天上压了下来，然后空灵的雨便在地上晕开一朵又一朵小小的花。秋天的雨也是轻轻的，点到即止。树木上的浮尘才刚刚洗去，地面上也才有了一点湿气，连那树叶上的雨水都好似清晨的朝露，雨便停了。但，这就够了，这就刚刚好。重新透过云层的阳光把地面的水汽一点点捧起，刚下的雨便散成了薄薄的雾。让人一瞬间分不清是下了雨还是浸开了雾，如同闯进了童话的世界。

要说秋天最亮的颜色，当属那抱香枝头的菊花了。“菊以黄最为贵。”这是外公常跟我说的话，我记得像习惯一样自然。外公颇爱侍弄些花花草草，在这之中又最爱菊。于是房前檐后便都是这在秋天独领风骚的菊花了。有些“采菊东篱下，悠然见南山”的旷达呢。一到秋天，那墨绿的茎上就绽开一朵又一朵的小太阳，摇摆在有些飒爽的秋风之中，定格成了这淡青秋景里的一抹亮色。让人刚被风吹得有些凉意的身子，顿时又暖了过来，一直一直暖到了心里。清秋与这金菊，当真是绝配！

这秋，这雨，这老屋，这菊和那菊花之中爽朗笑着的老人，成了我童年不变的风景。纵使我离家千里，在那渐凉的秋风之中，也有一份家的思念缠绕着我，让我时刻记住家的方向。

我爱秋，爱到了血液之中，爱到了骨髓之中，爱到了灵魂之中。如郁达夫对秋的迷恋一样，我也愿把生命的三分之二折去，留住我身边挚爱的秋天。

芳草萋萋，我躺在晌午的草地上，吮吸着一片生机。味道，熟悉而陌生的词汇，它总是能直通人心，激起一番涟漪。我的手指抚过芳草，指间携带着一阵清香，让我不禁回忆起曾经的那些味道。

晨初之味

近来的几天，我总是习惯下去晨跑。早晨是一天最新的景象。昨夜大雨，空气中还翻杂着泥土的芳香，露珠还斜挂在绿叶之上，闪烁着银白色的光，勾人魂魄。

跑步过后，我总是习惯性地走向楼下的一家店铺买碗羊肉汤。老板娘是个好客的主，每逢遇见我都会寒暄几句，她那油光满面的脸挂着一副真诚的笑容，笑语盈盈间，我们已成了无话不谈的朋友。我从那长满老茧的手中接过羊肉汤，走时她拍拍我的肩膀，说着下次再来，手心上常有着不同寻常的热温。

在晨初的小区下，我打开一份热气腾腾的羊肉汤，一小口一小口地往嘴里送。不知为何，我总是喜欢她家的汤，清淡却并不无味，顺滑却不带着油腻。我似是在其中尝出了一颗简单的心，一颗操持着家的淳朴之心，一颗平易近人的心。伴最初的露水，我细细品味，阳光洒在我的身上，伴着暖光。

新午之味

我的家乡有道特别的甜品，唤作红团。我时常会在乡下姑奶奶家里吃到它。

姑奶奶家有座小小的柴房，当她制作红团时，柴房里便会呼出一团浓浓的白雾，朦胧之间依稀还能分辨出她那伛偻着腰的瘦削。

我并不知那红团的做法，但我却知道一定要采浸过水的粽叶包裹在它身上。红团有豆沙馅和糯米馅，我独爱豆沙那软而不腻的甜。姑奶奶每次都会把豆沙淘得很烂，再包上一层薄薄的粽叶。每当她忙碌时，我和堂弟便会进去玩弄一旁的面团。

一阵忙碌后，红团做好了。姑奶奶上了年纪，双脚蹒跚着把红团端在我们面前，我们就这样开吃了。

豆沙的味道浸在嘴里有说不出的甜。姑奶奶吃着把豆沙沾在了干瘪的嘴角，堂弟见了，用他的小手细细插去。姑奶奶那枯树枝一样的手抚摸着堂弟的头，我的嘴里又泛起一阵甜。

芳草萋萋，吃过的那些食物，那些味道，有的已淡然忘却，有的却还深入人心。那些味道是总伴随着我的味蕾，直通那颗怦怦直跳的心脏。

古街小巷中传来戏曲的声音，戏子们唱的曲目和身上穿的戏服，是姥姥尝过的味道。

我的姥姥是革命时期出生的，看着她以前的旧照就知她是个美人胚子。姥姥从前是唱戏的，当时还是戏团里有名的花旦。她常和我说，“唱戏是可以唱出一个人的灵魂的。”而平日里，她举手投足，就像在唱戏。但是姥姥有一个怪癖，就是不喜甜食，我问过原因，她也只是摆摆手说，“年轻时吃了太多的甜食，终是吃出了苦头。”我不明白这是什么意思，便也不再去多想。

直到姥姥去世的时候，我才品出这句话的意思。姥姥这一生为了唱戏付出了很多，身为资本家小姐的她，本来可以过着养尊处优的生活，但是她放弃了，数九寒冬，吊嗓练声，她样样照做，为了唱好戏，她吃的苦数不清。但是她不悔，她觉得唱戏就如同吃甜食一般，始终吃不腻，却也尝出了苦头。在那个特殊的年代，姥姥戏子的身份被人举报，游大街，戴高帽，是家常便饭，戏服也被人认为是四旧，姥姥只好把戏服收起来压箱底了。唱戏给姥姥带来了甜头，也带来了苦楚。

姥姥这一生过得很是坎坷，记得她去世的那一天早晨，之前病态的样子全不见了，我也知道那是回光返照。姥姥笑着说，要穿上戏服再唱一次戏。我看着她满头白发，佝偻着背，身上穿着她钟爱的戏服，举手投足间，我竟像是见到姥姥年轻时的模样，和那张泛黄的旧照并无分别。

依稀记得姥姥临走前的最后一句话，“我最爱的人啊，从今以后你们所有的病痛与酸楚都交由我带走，你们以后只需要年年无忧、岁岁平安。”姥姥的最后一番话，让我失声痛哭，我在她身上看到了她对唱戏的热爱，她这一生尝过的甜苦都是唱戏带给她的，她显然不希望今后的我像她一样。

姥姥这一生经历的味道，我并没尝过，那些甜头与苦楚，是她不愿提及的伤疤。仿若最初的风景，伸出手已然有了结局，时光泛白了她的双鬓，带走了她的人生。但是那些属于姥姥的味道，我已了然于心，此生怕是再也忘不了了。甜头、苦楚，终有一天我也是会品尝到其中的滋味的。

在初春的那一天，被称作春城的昆明市，却充满了与新生格格不入的味道，那味道充满了血腥和哀伤。

几个暴徒手持砍刀，几近倾刻，二十九条生命便匆匆而去。这举世震惊的恐怖袭击给初春的昆明带去了不安而悲伤的气味，但哀伤中，却有一股强烈而别样的味道。

父爱是什么味道？也许一个不满十岁的小女孩足以回答这个问题，因为她那勇敢的父亲在暴徒的刀下把她救了出来。父爱的力量胜过了人的本能，当砍刀无情的挥下时，这位父亲没有犹豫地用血肉之躯挡下了足以要了怀中女儿生命攻击。也许小女孩还无法明白发生了什么，但那温暖而带有强悍血腥的味道，却让这个年幼的孩子永远记住了父爱的味道，是那么温暖的、无畏的！

一名警察，用倒在血泊中的代价，让我们闻到了这光荣职业所特有的味道。

“你们几个来砍我！”

一声暴呵，把暴徒的注意力引到自已身上，他是这样希望恐怖分子能转移对民众的注意力。然而，只追了他几段路的歹徒又转过身再一次扑上了手无寸铁的群众，而他，则无所畏惧地朝暴徒冲去，企图阻止那丧尽人性的攻击。结果，他却躺在了鲜血凝成的“湖泊”中。

我想，这名英勇的警察让我们明白了不只是做为警察的责任，同时还让我们清楚闻到一片恐惧之中的正气味道。

初春的那一天，笼罩昆明的味道是恐怖主义带来的不安和畏惧。但在一片沉重之中却又夹杂了人性魅力的感人之息。

恐怖的味道必不能长久，事后的昆明一定会被太阳的味道覆盖！

味道，是漫天大雨下泥土被润湿的气息，是人潮涌动的小餐馆中飘散客气的香气，是儿时放学路旁糖葫芦甜甜的香气，是彼时回忆间莫名的味道。

灰蓝苍郁的天空之下，每个人都以千百种形态而活。或浮躁，或平静；或愉悦，或惆怅……每种气息都以它独特的味道行走在城镇乡间。而最美的，只怕是回忆中的味道。

朦胧间，我仿佛又回到了那个令我魂牵梦绕的地方。那片宽广的原野之上总是流动着一股甜腻的味道，历经时间的考验，久久不曾散去。那便是我从小情有独钟的味道，酒酿圆子的味道。

从我第一次回到这个母亲离开多年的乡村，那种紧密的熟悉感就将我环绕，不知为何有一种魂归故里的微妙触觉。也就那时，我第一次从花白头发的外婆手中接过那一碗热乎乎的酒酿圆子。那时我还要拼尽全力踮起脚尖才能看到灶台上那口锅底发黑的铁锅，可一切却又那么清晰，在我的眼前上演着无声的电影。或许是因为那独特的味道一直吸引着我，入口软糯小巧的汤圆，酒酿中不易察觉的酒香，在此去经年里成了我心中最挥之不去的味道。莫非酒也能使人入梦，不然我又怎会看到那苍老却又熟悉的面容，那样的期盼，一次又一次地想念也就只能在每次捧起酒酿圆子时方能感受得到。

时间像外婆手中的针线活，一针一线穿过记忆的织布将那些零星的片段又重新编织起来。

有事，我们总是不可控制的去怀旧去怀念那些明明早已逝去的纷乱。前段时间妈妈竟然托人带回来一只板鸭。这样的举动不免让我惊讶，鲜少食肉的妈妈又怎会如此主动，不免发问。母亲的的回答再一次拨动我的心弦。“哎，突然想起来刚到厦门第一次吃到的板鸭，总想尝尝还是不是当年辛苦打拼时的味道”我们去怀念某样东西并非因为它自身价值，更重要的或许通过它你能让回忆倒流去感受那些逝去的岁月。

味道，让一切都褪去了苍老的容颜。